ОНА позвонила мне вчера вечером, чтобы сравнить ее новую столичную жизнь, пропахшую хмелем из более или менее приличных пабов, листами учебников "главного столичного университета" и одеколонами новых кавалеров, с моей прежней и по совместительству ее прошлой- рязанской. По сути различий оказалось не так много: люди все те же - Москва не школа благородных девиц и не публичный дом -особо не облагораживает и не развращает, жизнь в общежитии похожа даже запахом докторской колбасы, а сессии ароматами чересчур крепкого кофе.
Колоссальную разницу составляет лишь наличие практически неограниченной свободы с Ее стороны, но мы говорили об этом мало..

О чем чаще всего говорят женщины? Безусловно о мужчинах. Пусть даже не о своих, о преподавателях или известных выдающихся личностях - но о мужчинах. В нашем случае речь пошла о самом незамысловатом варианте - о своих.

Данную мадемуазель (и ее любовные истории) я знаю достаточно давно, и меня сильно удивила ее позиция - " я хочу спокойствия, я нашла ЕГО и мне никто не нужен". Усевшись поудобнее, я приготовилась слушать долгую объяснительную речь, словно мы были на суде и я вынесла обвинение
в "необоснованном отказе от других представителей мужского пола". Пока Она с удивительной невозмутимостью, рассказывала, какой Он спокойный, милый, заботливый и ... , я невольно погрузилась в размышления:
какой любовью мы довольствуемся?
Ах да, я же забыла главную деталь, одно предложение, на той линии, которые было произнесено взволнованным голосом " Он очень хороший, но страсти нет..и бабочек в животе тоже".

Нужно ли нам так это чувство zazazu? Ощущение бабочек в животе, страсть, необоснованная дрожь по всему телу от одного Его прикосновения? Добрых волшебников среди мужчин, похоже, не существует - если они умеют создавать бабочек, то так же искусно умеют уничтожать нервные клетки, и уже никакие движения волшебной палочке ( о какой палочке вы бы сейчас ни подумали), их не восстановят. За зазазу мы платим слишком высокой ценой, когда ее осознаем, и сердце обливается кровью как порядочный жмот обливается потом, стоя у дорогой машины в автосалоне и заламывая потные руки.
Может это ощущение и не имеет ничего общего с любовью? Может любовь - это как раз то спокойствие, которое обретают люди, распрощавшись с понятием страсть. Это ощущение уверенности в человеке и возможности посвятить ему свою жизнь..

Пока Она говорила, я успела сделать себе чашечку зеленого чая и рассмотреть увядший букет роз на столе. Не знаю, что мешает мне выкинуть эту пародию на цариц цветов, но может оно и было к лучшему. Бабочки живут не так долго : в среднем всего две-три недели, затем они умирают и их красота пропадает бесследно ( если конечно они не попадают в руки сумасшедших натуралистов). Цветы, так благоухающие и восхищающие вначале, засыхают и умирают. Страсть и зазазу, как мне кажется, неразделимо связаны со свободой - они не вечны, но так хотя бы дольше проживут.

"Я хочу с ним жить, ты представляешь?"

Представляю. А когда-то, Она восхищенно сгорала от любви к другому, не звонившему неделями и уверенному в вечном Ее прощении.

Что же? Мы взрослеем и наши ценности меняются, или сгораем в огне яркой, убивающей и уничтожающей любви, и осознаем что нам нужно теплое, но тихое ласкающее пламя? На примере многих, и даже своего " идеального" мужчины ( такое понятие дают в одном известном женском сериале), я убедилась во втором варианте. Я его тихий огонек, он - мое убивающее пламя.
Всем комфортнее ситуация - он любит, а я позволяю. А не наоборот.

Но может кто-то и после этого ищет свое Zazazu?